Los cuatro hablantes

-Ayúdenme -dijo el primer hablante- tengo hambre y frío y no sé dónde me encuentro.
El segundo hablante pudo oírlo pero le era imposible responder.
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-Alguien que me ayude -repitió el primer hablante, incapaz de distinguir siquiera una silueta en la habitación.
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El segundo hablante lo oyó nuevamente y lágrimas corrieron por su rostro al percatarse de que, sin importar las veces que intentara, no podía emitir sonido.
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El tercer hablante, quien era testigo de la situación entera, si bien no podía oír las suplicas del primero, notó la desesperación en su rostro e intentó articular una respuesta, solo logrando emitir una serie de sonidos ininteligibles.
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Entonces el cuarto hombre en la habitación, habiendo oído los gritos del primero y visto la mirada de desesperación del segundo, habló:
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-Soy yo el que los ha traído a este cuarto, dos de ustedes saben como luzco, dos han oído mi voz pero solo uno podrá contar su historia. . . .
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. . . .si es que algún día logran salir.
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El cuarto hablante cerró la puerta de la habitación y un grito de desesperación se oyó en la noche.
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can´t you see that it´s just raining?

ME gusta estar adentro cuando llueve, ver el agua en el vidrio

NO me gusta para nada estar mojado por la lluvia, esa humedad parcial que te deja la ropa fría

En mi primaria, cuando llovía, llegabamos todos y nos sentabamos alrededor de la estufa y asi, lentamente se nos iba secando la ropa

Que buena sensación

Tengo como una fijación con ese tipo de cosas

Me encanta:

- Secar ropa

- Organizar por Color, Nombre, etc

- Quemar cosas

- Apagar fuego

- Derretir hielo

- Congelar agua

No se que será, habría que ver lo que tienen en común esas cosas

¿Cambio?

¿Me gusta el cambio?

no sé

no creo

no sé

Y siempre es asi

r
ro
rol
roll
rolle
roller
rollerc
rollerco
rollercoa
rollercoas
rollercoast
rollercoaste
rollercoaster
rrollercoaster
rorollercoaster
rolrollercoaster
rollrollercoaster
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rollercrollercoaster
rollercorollercoaster
rollercoarollercoaster
rollercoasrollercoaster
rollercoastrollercoaster
rollercoasterollercoaster
rollercoasterrollercoaster
rollercoasterollercoaster
rollercoastrollercoaster
rollercoasrollercoaster
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rollercrollercoaster
rollerollercoaster
rollrollercoaster
rolrollercoaster
rorollercoaster
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rollercoaster
rollercoaste
rollercoast
rollercoas
rollercoa
rollerco
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ro
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rollercoa
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roller
rolle
roll
rol
ro
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of Emotions

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El volcán de hielo

Trago creado en la fiesta de la Genial Alina.

A una botella vacía de Dr. Lemon Vodka (no, no puede ser ninguna otra botella, nisiquiera de Dr. Lemon normal)

Agregar:

- 1/4 Vodka

- 3/4 Sprite

- Pedacito de Lima (para que cree efecto tapón y dosifique la bebida)

- Agregar azucar (Lo que crea el efecto volcán y hace que la bebida empieze a salir a borbotones y uno tiene que intentar detenerla)

Trago para que uno disfrute en la compañia de amigos y rompa con los tragos monótonos y aburridos.

Enjoy ;)

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Guest Star: Andrés Federico Gonzalez (Federico Fernandez)

Miguelito era una basura.

Una basurita en realidad.

Una basurita que vivía debajo de la uña de Federico Fernandez.

Miguelito había vivido una vida bastante larga (para una basurita), se había consegido un lindo bulo justo en el centro de la uña del dedo anular y se había formado un grupo de amigos numeroso, conformado por basuritas como él, un poco de cerilla del oído y un mini, micro pedacito de maní que había quedado de una fiesta de la noche anterior al cual llamaban Pepo.

Lo que Miguelito y sus amigos no sospechaban es que esa fiesta había sido la que los había reunido a todos en el espacioso y lujoso vecindario que era la parte de abajo de la uña de Federico Fernandez.

Otro dato que "La Banda" (nombre que, luego de largas y acaloradas discusiónes, había sido seleccionado para referirse al grupo de compadres) ignoraba era que, Andrés Federico (contrario a lo que los hoyos y roturas en su vestimenta podrían indicar) era una persona muy pulcra e higiénica. Este dato que, en cualquier otra circunstancia y, para cualquier otro ser viviente, podría haber llegado a ser trivial, resultó ser de una importancia tremenda para los habitantes de la parte inferior de la uña de su dedo anular.

Fue esa misma mañana que Andrés Federico González abandonó su cama y se dirigió, tambaleante pero seguramente hacia el cuarto de baño. El ruido del agua precipitándose rápidamente sobre el piso de la bañadera hizo temblar de terror al grupo de microscópicos compañeros. Era un sonido que, si bien nunca habían escuchado, vaticinaba el horror que se

avecinaba.

Fue asi como el vecindario de Miguelito y sus amigos fue azotado por una tempestad como nunca se había visto en la uña del dedo anular de Andrés Federico.

No se conoce el paradero actual de "La Banda" pero siempre tendrán un lugar en nuestros corazones.


Un saludo a Andrés Federico Gonzalez (Fede Fernandez) por hacer esta historia posible

Nobody loves you when you´re down and out

Trastabillando, caminando, dando pequeños saltos por la calle.

Tipeando al ritmo de la musica, un piano cibernético.
El ENTER y el Space, la batería
La cabeza de un lado al otro


Mirar a una chica linda por la calle y sonreír
Bailar con la parada del colectivo


But Nobody Knows You When You´re Down and Out.

http://www.youtube.com/watch?v=qkVkyeUbsKA&feature=related

.

Pensamientos a Flor de Piel

Zombies Are-A Rainin´

Manos Frías, llegó el Otoño
Cuando estamos en Verano intento acordarme como es la tos.
No es que la extrañe, sino que intento recordar como era
que me hacía sentir un ataque de tos, esa tos ronca que era dificl de evadir. Llegué hasta simular la tos para recordarla.


Este disco de "The Zombies" te agarra por sorpresa, es como un Medeley quedura todo el disco, uno nisiquiera se da cuenta cuando cambia de tema de lo hilados que están.
¿Qué? ¿El título del álbum? "Odessey and Oracle". (#)


Tendría que aprender a tocar el piano, es lo mejor para acompañarte enuna canción. Tendría que aprender a hacer tantas cosas...También me gustaría hacer teatro, no se que me picó hace poco que convirtiólo que era una atracción inherte en un deseo sin cumplir.La cosa es empezar, en tomar la decisión conciente de hacerlo y anotarme en algún lugar.


Nada literario esta vez, solo pensamientos a flor de piel





(#) Dos días después me doy cuenta de que estaba puesto el Cross-Fade :P

Hay cosas que nos salvan

Un texto, una palabra, una canción
Cosas que nos sacan un peso de encima
Cosas que fluyen desde el pecho, desde el estómago
Cosas que nos abandonan con un escalofrío

Hablar con un amigo hasta que uno pronuncia una palabra
Esa palabra que lo agarra desprevenido y lo quiebra en un instante
Cantar una canción triste y sentir como la angustia se desliza por los labios.
Si, hay cosas que nos salvan
De la desesperación, de la depresión, de la soledad, de la tristeza
De nosotros mismos

*Escuchando "Fields of Gold (Eva Cassidy)"

Under Pressure

You know what do I do? I DON´T that´s what I do. That´s why I organize things, tidy up my bedroom, to do the simple, less challenging assignments. To feel that small victory, like I´m doing something with my life. I guess I need to feel like something matters, like I matter. It´s no use.

I´m slipping, I know it. I´m just waiting for the moment, the exact moment when I lose it, when I finally go crazy.

It has strarted already, I´ve lost my identity.

Who am I?

Am I the person my family knows?

The one that goes every morning to college?

The one that picks up the phone Monday through Friday to work?

Am I the person my friends know?

The person my Best friends know?

Because they are all different people; People that have become more and more different as the years went by.


I´m just waiting for the moment...

when I finally...


Crack

He aquí un texto que escribí en 4to o 5to en la vieja Pc de Harry mientras el mismo escuchaba música acostado en su cama. El señor Lescano fué lo suficientemente leal como para guardarlo durante estos años, es un poco flashero y hasta se puede ver un rastro de una canción de la Tercera Columna, espero que les guste.

¿Dónde está mi elefante?

Seriamente y sinceramente no sabía que pensar. Todo se volvió más brillante y una calidez que me recordaba a mis años de escolar recorrió mi pecho. Quizás el hecho que estuviera desnudo tuvo cierta influencia sobre lo que hice a continuación. Claramente no estaba preparado, pero, ¿Cómo estarlo? Recuerdo vagamente esa noche, como sacada de un ensueño profundo y distante en los recodos de mi conciencia. No puedo decir que estuvo mal, claro que tampoco puedo decir ninguna otra cosa. No desde el ataque de ese diabólico gato. No, mi lengua no ha sido la misma desde entonces. Últimamente estuve pensando en comprarme un perro, uno de esos verdaderamente maléficos y acabar, uno a uno, con todos los gatos de esta maldita ciudad.

Hasta ayer no sabía lo que era la felicidad, nunca pude juntar la voluntad para buscarla en el diccionario, la burocracia que se necesita para ser feliz hoy en día me agobia, aunque no creo que estaría tan interesado en ser feliz si fuera algo relativamente fácil de conseguir. Si hay algo que verdaderamente odio son las masas.

Excepto las medialunas, esas me gustan.

Ayer recordé a Dailan Kifky. No recuerdo exactamente de que se trataba pero se que era de un elefante. Mi madre me lo leía todas las noches.
Otro elefante reconocido era Babar, el Rey de los elefantes, flor de título. Es más, siendo elefante no creo que puedas aspirar a más. El malo era un rinoceronte que quería tocar el saxofón. Que linda infancia que tuve, pude disfrutar de mis años tiernos mientras otros chicos debieron soportar la depresión de una pregunta a la cuál nunca recibieron respuesta: ¿Dónde está mi elefante?
.

Escribir

Se sentó a escribir algo.
.
Algo, cualquier cosa, lo primero que le pasara por la mente.

Narrar sus intentos de escribir le pareció un buen inicio.

Algo era seguro, su protagonista, si es que iba a haber uno, (todavia no lo había decidido) no debía morir.

¿Por qué era importante la supervivencia de este ser imaginario, inconsecuente, irrelevante?

Le habían hecho notar que últimamente, sino siempre, se encargaba de matar a sus personajes.
¿Por qué hacía esto se preguntó?

Quizás los personajes que uno crea toman vida propia una vez terminada la historia
Quizás no quería encontrarlos por la calle y tener que explicarles porque no habían conseguido a la chica, o porque era importante para la trama que su madre muriera.

Todo esto pasaba por su mente mientras se comía la uña del anular izquierdo y olía un delicioso aroma a café recién hecho.

¿Y si su personaje era un escritor? Así no tendría que matarlo, podría dejarlo vivir para que escriba y dejar todo el asunto en sus manos. Pero, ¿Parar de escribir? No, ¿Qué más lo sacaría de su aburrimiento? Quizás el escritor podría escribirle historias para entretenerlo. No, terminarían compitiendo.

Quizás podría escribirse a si mismo, un poco mejorado tal vez, para que viva su vida, salga con sus amigos, cante en su banda, trate con su familia... .
.
Darse un tiempo de ser Él, quienquiera que fuera, y hacer solo eso, ser.


Aunque, ahora que contemplaba la idea... No sabía si quería pasar tanto tiempo consigo mismo
.

En la casa amarilla y roja
.
En la casa amarilla y roja vuelan pajaros.
Escaleras que suben, que bajan, que caen.
Son dos zorzales los que me intrigan, solo dos.
Rompe el silencio un llanto, desde el cuarto mas alto.

En la casa amarilla y roja alguien agoniza.
Ventiladores que giran, que soplan, que vuelan.
Solo una persona lo sabe, solo una.
Un resplandor desde la sala de estar.

La casa amarilla y roja está en llamas.
Fuego que quema, que come, que grita.
No hay salida.
El humo que sale de la biblioteca es intoxicante.

La casa amarilla y roja ya no existe.
Aire que sopla, que limpia, que borra.
Nadie más.
Un sabor agridulce en la boca.

. . .. . . . .. .113


El 22 de Enero Heraldo rompió el sobre que había encontrado en su almohada y leyó las palabras que se encontraban en el medio de una hoja que, sin ellas, hubiera sido completamente blanca:
.
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. . .3 horas 22 minutos 45 segundos


Esa noche Heraldo despertó sobresaltado, acosado por un terror inexplicable que había nacido en lo mas profundo de su alma y que lo había arrancando de las profundidades del sueño. No creo que deba decirles, en este punto del relato, a qué hora despertó.
.
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El 23 de Enero Heraldo entró a su habitación para encontrar un nuevo sobre ubicado exactamente en el medio de su almohada. Tomó el sobre y, sin abrirlo lo comparó al anterior. Eran idénticos. Finalmente, luego de horas de reflexión, tomó coraje y abrió el sobre. Sobre la superficie de la hoja en su interior podía leerse:
.
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. . .4 horas 14 minutos 6 segundos


A las cuatro y cuarto de la madrugada del día siguiente los vecinos de Heraldo fueron despertados súbitamente por un grito de frustración proveniente de la casa lindante.
¿Cómo podía alguien entrar a su casa, a su habitación y colocar ese sobre vaticinante sobre su almohada sin que él lo advirtiera? ¿Qué clase de poder poseía ese trozo de papel? ¿Por qué razón alguien lo atormentaría de ese modo? Meditó sobre éstas cuestiones hasta que el brillo del alba lo obligó a abandonar la cama.
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Pasaron primero días, luego semanas, eventualmente meses; Los sobres seguían llegando y Heraldo continuó cumpliendo su caprichoso itinerario. A veces despertaba a mitad de la noche, en otras ocasiones no lo hacía hasta bien entrada la tarde.
Los sobres místicos se convirtieron, con el tiempo, en una rutina mas de su aburrida vida.
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El 29 de Septiembre Heraldo entró a su habitación para encontrar, como era costumbre, un sobre esperándolo sobre su almohada. Comenzó a abrirlo con tranquilidad mientras miraba por la ventana intentando adivinar el pronóstico del clima.

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Heraldo abrió el sobre. Una hoja en blanco.

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Volteó el papel varias veces antes de convencerse que no tenía marca alguna. ¿Qué significaba esto? Miró la hoja durante minutos sin fin. Se horrorizó ante la posibilidad de perder la certeza, el conocimiento inequívoco, el mensaje divino el cual no había sabido apreciar durante todo ese tiempo.

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Finalmente, durante horas de duda y postergación, Heraldo se acostó en su cama. Reposó su cabeza en esa almohada y cerró sus ojos.
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En el diario del 30 de Septiembre se leía el nombre de Heraldo Salinas. Se le agradecía por las alegrías brindadas a amigos y familiares y se indicaba el lugar en el cual se habría de llevar a cabo su velorio el primero de Octubre a las 14:00 horas. .
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Les dejo aquí un poema que mi abuela solía relatar cuando yo era chico, que de hecho sigue relatando hasta este dia. Muy triste pero muy lindo.

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La Muñeca

En una noche de invierno

Una niña pordiosera

Con los pies casi desnudos

Y las manecitas yertas,

Cubriendo a modo de manto

Con su falda la cabeza,

Y sin temor a la lluvia

Que cada vez más arrecia,

Contempla extasiada y triste

El interior de una tienda,

Que por su gusto en juguetes

Es de todas la primera.

.

¿Qué haces ahí?

Le pregunta con voz desabrida y seca un dependiente,

empujando a la niña hacia la acera,

déjeme usted, es que estaba mirando esa muñeca.

Ah, ya, retírate pronto Y deja libre la puerta.

¿Dígame usted... ¿cuesta mucho?

¿Quiéres marcharte chicuela?

Será muy cara, ¿verdad?

¡Lo que es que si yo pudiera!

Los demonios con la chica

Pues no puede comprarla ella.

¡lárgate a pedir limosna!

La muñeca que te gusta cuesta un duro, conque fuera!

.

Marchóse la pobrecita

Ocultando su tristeza.

En vano pide limosna,

Ninguno escucha sus quejas

Y desfallecida y triste,

Cruza calles y plazuelas

Recordando en su amargura

La tentadora muñeca.

.

Caballero, una limosna

A esta pobrecita huérfana,

¡Quítate que voy de prisa!

¡Por Dios, señor, aunque sea un céntimo tengo hambre...

¡Pobre niña! ¡Me das pena! ¡Toma!

pero señor, si es un duro!

no le hace, te lo doy para que tengas esta noche buena cama y buena cena

¡Deje usted que le bese la mano!

quieta chicuela,un duro, está contenta,

¡No Será falso! ¿verdad?

¿Cómo muchacha, tú piensas?

¡No señor, dispense usted!

Pero, vamos, la sorpresa...

¡Si me vuelvo loca de alegría!

Que dios le premie en el mundo

Y le dé la gloria eterna

.

Y apretando entre sus manos

Convulsiva la moneda,

Corrió por las calles abajo

Veloz como una saeta.

.

Otro día se comentaba en la prensa

El hecho de haber hallado

En el quicio de una puerta,

El cadáver de una niña

Abrazada a una muñeca.

.

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Poema de Vital Aza

I just Called
One is moping around with a Low-Level depression and a splitting headache when you get a call.

Someone saying:

"Want to get you into my life"

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For No One

¿No entendés que no puedo evitar ser un idiota cuando estás en la habitación?

¿No entendés que no sé ni como mirarte?

¿No entendés que me paralizás?

¿No entendés que me derretís?

¿No entendés que me frustrás?

¿No entendés que me inspirás?

¿No entendés que me revolucionás?

¿No entendés que me devastás?



¿No entendés que te quiero?

Lunes 6 AM

Todo comenzó esa mañana, se bañó, se vistió, y salió por la puerta principal. El cielo estaba algo nublado, parecía que podía llover en cualquier instante. Se apresuró abriéndose paso entre la poblada avenida que llevaba a la oficina. Las nubes comenzaban a oscurecerse y el ruido del tránsito se hacía cada vez más insoportable.

Todo comenzó esa mañana, despertó con esa sensación incierta de haber soñado. El cielo estaba algo nublado pero parecía que podía despejarse en cualquier instante. Caminó sin prisa por una calle desierta sin preocuparse por su rumbo. Las nubes comenzaban a disiparse y el silencio de la mañana era relajante.

Las primeras gotas empezaron a caer arruinando el peinado que tan meticulosamente había construido. Meditó, mientras esperaba el cambio de la luz del semáforo, sobre las posibles repercusiones de llegar tarde al trabajo. Cada exasperante segundo se apilaba sobre el anterior y, antes de que se diera cuenta, se encontraba en mitad de la avenida observando el tráfico mientras se acercaba.

Una suave brisa comenzó a soplar moviendo su cabello despeinado. Pensó en como ése era el primer día en mucho tiempo en que no estaba preocupado por el trabajo. El tiempo parecía volar y, ya nada parecía tan importante como había parecido antes. Estaba en paz.
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Write me a Dream

Write me a lake I could skate on in winter, surround it with a forest
Small Ink Butterflies filling the air
A bridge maybe, over the lake. Wooden, old and magnificent
Thousand of trees
Paint everything with the brightest colours
All but one thing
Just one flower
Draw it with pencil
And write your name on it
.

Interlocutor #1

¿Que pasa cuando siente esa presión en el pecho?

Eso que no lo deja respirar

Toma un respiro profundo, larga el aire....nada el sentimiento no se va

¿Y si lo agarra por sorpresa? ¿Si de repente se encuentra a si mismo buscando palabras para describir esa sensación?

¿Si siente como si nada fuera importante?

Mira al vacío, siente como si nada estuviera bien

¿Puede resolver un problema que no entiende?

Pero tiene que entenderlo, ¿Cómo que "No sabe"?

Por favor, no sea ridículo, tiene que saberlo

¿Y si siente que ES ridículo? Todo él, ridículo

¿Sin sentido?, ¿sin propósito?, ¿sin utilidad?, ¿sin razón?

¿Entonces qué?

Entonces nada, siga

¿Haciendo qué?

Pues viviendo hombre, viviendo

Viviendo... ¿Así?

¿Pero es que es tan malo?

Solo por momentos... por momentos

Y bueno, ahí tiene, por momentos no está tan mal

¿Y si uno vive mas cuando no puede respirar?

¿Entonces de que se queja?





De no saber

Tips para la vida:
En vez de comprarte un perfume de 95 mangos, pasa por un Farmacity antes de la fiesta y ponete un poco de los perfumes que están para probarse (elegí el mas caro que tengan) ;)
Tip Probado el dia del cumpleaños de Facu. Llegué muy temprano y me puse a dar vueltas por ahí hasta que la ilumnación llegó.

El Hombre que sabía.

Había un hombre que sabía.

Sabía hasta tal punto que todos los otros hombres se reunían alrededor de él para admirarlo.

Era un hombre ordinario a la vista, pero este hombre sabía.

No sabía bien qué, o cómo, pero sabía y eso era sabido por la gente.

Todos los días llegaban nuevos viajantes de lugares remotos para hablar con el hombre que sabía.

Llegaban, entraban a su tienda, el hombre susurraba unas palabras en su oído, y salían.

No hablaban con nadie al salir de la tienda del hombre. Solo tomaban sus cosas y partían.

Así el hombre que sabía recibía visitas durante todo el día.

A nadie se le negaba una entrevista.

Porque el hombre sabía.



Y los años pasaron.

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El hombre que sabía fue envejeciendo.

Y los viajantes seguían llegando, aún de todos lados, aún para saber, aún para hablar con el hombre, con el hombre que, según decían, sabía.

Y una noche el hombre que sabía miró al cielo.

Esa noche el hombre que sabía se fue a dormir.

La mañana siguiente el hombre no despertó y todos los que habían escuchado sus palabras en aquella tienda, lo supieron.

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Mi Bloc de Notas
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El bloc de notas de Windows es eficiente para los escritos.

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Uno siente el súbito torrente de palabras y obtiene, de inmediato, un receptáculo.

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El Word tarda en abrirse en esta maquina, no puedo esperar a que se decida a abrirse mientras las palabras que acababan de aparecer en mi mente se entremezclan con el resto de mis pensamientos.

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Sin embargo el Word me proporciona una capacidad de formato que ni el bloc de notas ni el Worpad logran superar.

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Es por eso que la fugaz inspiración queda plasmada en el bloc de notas; como el filtro en el río, este humilde programa logra rescatar algunas pequeñas pepitas doradas del torrente furioso.

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Más triste es, entonces, el momento en el cual las palabras son arrancadas del Bloc para pasar a ser mostradas en la vitrina de cristal que es el Microsoft Word, el cual no ha tenido la entereza de rescatarlas en primer lugar.Es por esto que hago este saludo y este reconocimiento a mi Bloc de Notas, programa en el cuál guardare y trasportaré este escrito.

La vida en teclas

Las letras en el teclad me desafian a escribir algo. Les respondo con decisión y sentido de propósito. No levanto la vista de las teclas, nisiquiera por un segunndo, los errores que fueron cometidos van a quedar sin corregir. Un poco como la vida creo, uno se concenntra en las acciones y en lo que dice sin mirar a la pantalla, el resultado de lo que hicimos se refleja allí. Si tan solo tuviéramos un corrector de gramática para la vida, que facil seria presionar ese F7.
De reojo veo las palabras subrayadas co rojo pero continúo escribiendo, en la vida no puede uno volver atrás a agregar esa “r” o borrar esa “s” de mas.
Impresionante como comenzar a escribir con la mente en blanco puede llegar a convertirse en un texto semi coherente con una cierta idea del tema a desarrollar.

Lo esencial es invisible a los ojos

Esta frase que Saint-Exupery hizo tan famosa...

Primero habria que definir "lo escencial" no?

La verdad me parece que este post no va a ir para ese lado. (ahora quiero comer helado la puta madre)

Lei el Principito cuando era bastante chico, es mas, en mi mente me acuerdo de las palabras como pronunciadas por una narradora, una voz de mujer, probablemente mi madre a la hora de dormir.

Otro cuento que mi mama me leia a la hora de dormir era Dailan Kifki, un cuento sobre un elefante. Ahora los detalles de la trama escapan a mi memoria pero me acuerdo muy bien del sentimiento que tenia al escuchar todas las noches una aventura diferente de este elefantito de los labios de mi madre. Era muy lindo.

Siempre tuve la sospecha de que algo no me funciona muy bien en la cabeza.

La definición de locura que encontre es esta:

Se manifiesta como una pérdida de control, en la que los sentimientos se muestran desinhibidamente. La conducta se desplaza fuera de lo racional y las consecuencias de los propios actos no se tienen en cuenta. Los actos pueden ser objetivamente absurdos e inútiles o completamente instintivos. La diferencia entre lo real y lo irreal puede desaparecer, viéndose perturbada la percepción de la realidad.

Ser transparente con los sentimientos?
No tener en cuenta las consecuendias de mis acciones?
Vivir en mi imaginación?

Si, la verdad parece bastante acertado.

Se dice que si pensas que todos están locos menos vos, entonces estás loco.
¿Que pasa si pensas que todos están sanos pero que ves estás loco? ¿Estás sano?

¿Como puede tener sentido eso?

¿Cómo CUALQUIER Cosa puede tener sentido?

La verdad que ya nisiquiera se

bueno, despues de un tiempo de silencio vuelvo a escribir.
solo para que las páginas del blog no se llenen de polvo cibernético.

una pequeña letra de una canción que escribí de un tirón ayer.
quizás un nuevo tema para la 3ra columna, aunque me suena muy soft, me encanta.

Desaparecer, entre los soplos del aire

un golpe fatal, casi no puedo mirarte

parece flotar, me hace levitar, su risa

no puedo pensar, cuesta respirar, me asfixia

..

Cuando habla es peligrosa

Las espinas de una rosa

.

Quizas pasará lo que siento yo algún dia

como algo fugaz, ya no importaría

lo curioso hoy es que ya no quiero

dejar de sufrir ni un solo momento

.

Cuando habla es peligrosa

Las espinas de una rosa

Saludos.

Fire Works

este fue el primer año desde que tengo memoria que no sali al balcon a ver los fuegos artificiales...

es un poco triste eso.

Bloggear

En mis momentos al pedo he notado que, en la mayoria de los Blogs (no en todos, pero en la gran mayoria) se puede ver una barra de Blogger en la parte superior de la pantalla. Una de las opciones de esta barra es "Siguiente Blog". Con esta opcion la barra te lleva a un Blog indeterminado y la idea es hacerlo hasta encontrar algun Blog copado o divertido. He encontrado algunos muy graciosos usando esta tecnica para matar el tiempo.

Para los que tengan tiempo libre y vayan a intentarlo (lo cual recomiendo) les tiro un tip: A veces el "Siguiente Blog" te lleva a uno que no tiene la barra, la clave es volver al blog anterior y volver a clickear en el mismo link y la barra te llevara a un Blog completamente diferente. Muy bueno.

Vinilo

Que buenos los discos de Vinilo. Ademas de muy buena calidad de sonido tienen mucho valor estetico :P Adornando la pared de mi cuarto tengo "The Final Cut" y "The Genious of Ray Charles".

Mi abuelo tiene el equipo del año del pedo conectado con todos los re parlantes, se la re banca, ahi me escuche el de Pink Floyd por primera vez y se zarpo.

Lastima que el Cd y ahora el Mp3 los hayan matado. Igual son tan copados que se mantienen un poco, no como la cagada que eran los cassettes (como carajo se escribe).

Ayer vi una propaganda que mostraban a una mina retrocediendo un cassette con un lapiz y me dio toda la nostalgia.Yo tengo una coleccion de como 30 Vinilos, lastima que la tengo en lo de mi padrino, la tendria que ir a buscar.

• Walk the Line

Uno esta llegando tarde (como siempre) y la gente parece estar paseando por la calle . De por si suelo caminar rapido por la calle, como siempre me estoy moviendo de un lugar a otro me pone muy nervioso caminar lento, por ende es una tortura caminar por las callesitas del microcentro atras de gente que, como hoy, va leyendo el diario mientras camina!!!Tendria que haber carriles en la vereda como los hay en la calle, uno para abuelas y pelotudos tipeando los mensajitos y otros para la gente que tiene algo que hacer.

La Calle Florida es mi peor pesadilla.

Desperezarse (se escribe asi?) es lo mas de la vida!
No hay nada mejor que levantarte a la mañana y contraer todos los musculos de tu espalda en un "UUHHHHMMMMMMM"

A la mitad del dia, cuando te despertas en el colectivo, cuando estuviste mucho tiempo sentado tomado llamadas :P, es lo mejor, me encantan los sonido que me salen cuando me estoy desperezando algo como un "mmmniá-niá-niammm-Niá" o algo asi :P

Dato Curioso: DES-PEREZARSE quitarse la pereza jajaja me acabo de dar cuenta

saludos gente

Resaca en el cordón

Q - ¿Qué hora es?
W - No se, no anda
Q - No me siento muy bien
W - A mi me duelen las piernas
Q - No, la cabeza
W - ¿Puchos tenes?
Q - Pocos....3....tomá
W - No, dejá, todo bien
Q - Toma boludo
W - Gracias
Q - Me duele mucho la cabeza
W - A mi las piernas
Q - ¿Llueve?
W - Poco....garúa
Q - ¿Que hora es?
W- No se, no anda

Qwerty

(Escrito escuchando "Vengo del placard de otro" – Divididos)