Prometo Prometeo

Pongo Viernes 3 Am y me pongo a escribir.

Sobre lo que sea. Sobre lo que salga.
Pienso en mil cosas a la vez y me gustaría
escaparme de mi mente por un rato.

Siento como si tuviera millones de hilos
saliendo de mi pecho y que, de vez en cuando,
quien sea que sostiene una de las puntas
da un tirón. Solo para ver que pasa.

Y quisiera agarrar todos los hilos y tirar.
Tirar hasta que lo que responde a los tirones
salga a la superficie, sea lo que sea.
Para poder por lo menos mirarlo,
entenderlo o, quizás, dejarlo en el piso
y dejar que los hilos se lleven las partes que quieran.
Quizas sea como el hígado y pueda volver a crecer
del pedacito que quede.