Frío

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Frío, inamovible.

Se sintió como una estatua, indiferente a todo lo que sucedía a su alrededor. Como un pilar de piedra, soportando el azote del viento.

Se sintió separado de su cuerpo, separado, por primera vez, de sus sentimientos.

Se sintió vacío, como si fuera un caparazón. Estaba tan conciente del abismo en su interior como de su propia piel.

Frío, inamovible.

Pensó en reaccionar, en sentir.

Pensó en actuar.

Pensó en hablar.

Frío, inamovible.

Many years have passed since those summer days
When we walked in the fields of gold
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Obituario al jefe

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P: Creo que lo último que me dijo fue: “Cerrá con traba la puerta de la cocina que ayer quedó abierta”.

J: Si, es jodido como la vida te puede tirar esas sorpresas así, de la nada

P: …encima fue el boludo de Santiago que dejó abierta la puerta.

J: Un día está todo bien y de repente todo puede cambiar así (chasquido de dedos), en un segundo.

P: Apagar las luces, acomodar la sillas, cerrar con traba la puerta de la cocina; siempre lo hice todo bien y lo último que me dice el muy forro es que la dejé abierta.

J: El tema es que a veces uno da todo por sentado ¿Viste? Pensás que las cosas siempre van a seguir igual y de repente “ZAS” Te mueven el piso mal.

P: Pero que bronca boludo, y ni hablar de todas las horas extra que le hice al tipo, nunca un gracias, nunca un “Buen laburo, man”. No, ni loco, lo único que hacía era romperme las bolas por algún que otro vaso que se me caía y encima esto de la puerta de la cocina que me esta volviendo loco.

J: Quizás lo que uno tiene que hacer es apreciar más las cosas, pensar que todo pasa rápido y que hay que estar agradecido por lo que uno tiene.

P: Y me debía como medio sueldo del mes pasado el muy rata…guita perdida. Decíme, ¿A quién carajo le reclamo esa plata?

J: Es una cuestión de “vivir en el ahora” ¿Me entendés? No estar preocupándose tanto por lo que está por venir.

P: Me trata para el culo, me debe plata, lo pisa un auto antes de que me pague y encima me dice que dejo la puerta de la cocina abierta…increíble este tipo. Te digo que esto me va a volver loco.

J: La verdad que yo tendría que aprovechar más la vida, hacer algo más productivo con mi tiempo… Me parece que voy a llamarla a Flor, ver si quiere salir a tomar algo.

P: Te juro que me contrataría a un vidente y me haría una sesión de espiritismo para dejarle bien en claro todo el asunto de la puerta de la cocina a este pelotudo.

J: Ah, no, trabaja hasta tarde hoy Florencia…¿Se habrá llevado el celular?

P: Acomodé las sillas, me fijé que no hubiera quedado nada en el piso, guardé los trapos y lo único que le pedí a Santiago fue que trabara la puta puerta de la cocina…que idiota.

J: Mmm, no se si le quedaba batería…

P: “¿Trabás la puerta de la cocina cuando salís?” “Si, si, no te hagas drama” No te hagas drama…Tarado mental, eso es lo que es.

J: Bueno, de última me la juego y la paso a buscar a la salida.

P: Y ahora el Gordo se muere y seguro lo primero que le dice a San Pedro cuando llega al cielo es: “Fijáte que Echeverría no cerró la puerta de la cocina el martes”. Lo único que me falta, una cosa más que agregarle a la lista a San Pedro.

J: La dirección la tengo en casa, ¿No me acompañas a buscar la libreta?

P: ¿Qué?

J: Si me acompañás a buscar la libreta de direcciones a casa.

P: Ah, dale, igual ya esta vacío, bancame que apago la luz y salimos.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

J: Acá está, Burreti al 3400, salgo ahora, de última si llego temprano me puedo quedar en la cocina del local.

P: LA PUTA QUE ME PARIÓ

J: ¿Qué?

P: Me olvidé de trabar la puerta de la cocina.
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The Buffoon

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"She got off the boat. A Vision. She was wearing a brown hat with a violet ribbon and her eyes sparkled under its shadow. I noticed, because of her walk, that her shoes were flat, something extremely unusual in the city. "A country girl, daughter of a land owner" I thought. A country girl, and what a girl indeed. The wind carried the music of her voice and her laughter seemed to infect everyone around her like a plague. Her southern accent was evident, and one could almost smell the sweet smeel of the cotton plants when she walked by.It was then, when we crossed paths, when her perfume hit me directly in the face and our eyes met."

"And? What happened next?" asked Kirby, wiping the tomatoe sauce stain from his shirt."Nothin´"I replied, "I think she noticed me just for a second, I could swear she looked right at me, but she kept on walking and I just couldn´t shake her off my mind, I had to tell somebody about her"."And I was the lucky winner" said Kirby with a smirk on his face."Well, I know that you´re not the simpathetic soul I needed to unload this burden on but I thought that you would at least enjoy the idea of the girl, was I mistaken?" I asked.
"Oh, no, you know a pretty face and a short skirt is all I need to get out of bed in the morning. Don´t get me wrong, I enjoy the company of the weaker sex as much as the next fella; I just don´t make a federal case of it, that´s it".

That was the essence of Kirby. A working class, catholic fella. The only worries in his life were women, food and the next paycheck. But that, right there was the biggest difference between us. Kirby put food, sex and money in the same pile as equaly important parts of life. His lovers, which used to cook, sleep with him whenever he commanded, and pay for his liquor and rent, were his definiton of happiness. Not me. I needed more. I needed romance, intrigue, magic. I needed to surrender myself completely to the other person. I needed to suffer. I needed to cry. I needed to feel like my heart was about to burst.

I needed love.
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Como algunos de ustedes saben mi buen amigo Nahuel Novo mejor conocido como Samuelguson es partícipe de un juego On-Line titulado: "Battle Knight". La cuestión es que se creó una Orden (o Clan) llamada: "[RubY] El infierno esta encantador." y continuación podrán ustedes leer el comunicado que el mísmo envía con el fin de reclutar jugadores. Realmente me gustó mucho.

Estimado caballero lo hemos estado observando y decididamente usted es digno de respeto, notamos, tiene mucho potencial. Por medio de este comunicado le ofrecemos participar de una de las ordenes más ambiciosas del juego que se propone, no solo liderar, sino dominar, destruir, y cambiar la dinámica de este juego. Somos una orden distinta que rompera con los esquemas hasta ahora conocidos y te hemos elegido a tí para emprender este camino con nosotros. Si deseas hacerlo firmarás un pacto con el diablo, pero ten cuidado, este te dará privilegios, poderes, tácticas de guerra que desconocías, listado de vacas grandes, y respuestas a todas tus preguntas, pero como debes saber él no esta buscando congraciarse contigo asique se llevará tu alma a cambio, esto implica, compromiso, acatar ordenes, extrema actividad, y por supuesto progreso y diversión, es ahi cuando veras que ....

"El infierno esta encantador".

Si estas dispuesto a firmar este pacto esperamos tu solicitud y tu alma en, [RubY] El infierno esta encantador.

Salu2

Algo que escribí hace un tiempo largo, con pequeñas frasecitas tiradas por ahí, un remolino de ideas, no se.

También se ve parte de Sunday Bloody Sunday - I still haven´t found what I´m looking for - A day in the life en cursiva y azul.

Y un par de oraciones de Don´t Go Away de antes que escribiera la letra entera.

Una ensalada bah.



Fairy dust

And through your kind eyes
The world is a better place
Fairy dust is all around
And smiling faces flood the earth
How lucky every rose
How grateful every star
You´re the morning light, never ending sun

But I still haven´t found what I´m looking for
I can´t believe the news today
Oh I can´t close my eyes and make it go away

Find me a song where love´s not a game

And all sounds like shades of grey
When your laugh´s not around

But when I´m in your eyes

Clever people say life is short
But you and me know that’s not true
Life’s long and too long
Life’s true and too true

Inolvidable


Una pantalla de humo los separaba a los dos
Sus largas piernas brillaban en la obscuridad
Solo eso, sus piernas
Sus piernas y sus ojos
Que inolvidablemente vivirán en mi

Se acercó bailando
Tomó mi mano
La puso en su cadera
Es mentira que hoy pueda olvidarse con un nuevo amor

-

Búsquenla

“Agata” se llamaba. O se llama.
Hace 1 semana que pusimos el cartel.
Yo le dije a mamá que la calle la va a matar.
Creo que se fue para no verme.
Y pensar que siempre la quisimos.
Siempre el mundo es así.
Uno da y da y da y después…
Puede ser que uno a veces dé demasiado.
Demasiado de uno mismo.
Tanto que el otro se va.
Se va para no verte.
Búsquenla.
Porque todavía me queda un pedacito de mí que le quiero dar.
Pucha.
Ya me puse a lagrimear.
Todo por un gato de mierda.
-

The Dress

"It really is lovely" he said with a sad tone in his voice.

"Thanks" she replied, "It was my mother´s”.

Her tone seemed to be casual and relaxed but it bore a deep reservoir of feelings; a sprinkle of pitty diluted in affection.

Although her voice didn´t show it, her eyes told him everything he needed to know. He smiled as he felt something tearing inside him.

He turned around, let the smile wash off of his face and started walking; the heaviness in his chest was normal. He decided, this time, not to concern himself with the idea that it might never disapear.

-

BAILÁ

1, 2
1, 2, 3, 4

- Asegurate que la casa este vacía

- Ponete un tema que te guste, un tema que te mueva y MOVETE


parte principal: Caderas y Hombros

cuanto mas ridículo el baile MEJORRR

Libera todas y cada una de tus celulas

Aplaudí, saltá, baila con la escoba, con la puerta con la silla, con el perro, con todo lo que escuentres a tu paso

Y bailá, bailá, bailá.


Por todas las veces que no bailaste cuando habia gente adelante, por todas las veces que no sacaste a bailar a una chica cuando te morías de ganas, por todas y cada una


BAILÁ

son como piedritas que caen en el lago de mi alma y hacen ondas que me sacuden todo.


Pequeñas frases, pequeñas palabras.

Cosas que sabías. Cosas que preferías ignorar.

Las dicen y te imaginas una caverna, una caverna profunda con un lago azul en el fondo. Un lago profundo, obscuro pero luminoso. Hacia arriba, la única salida de la caverna, un tunel que sube, sube y sube. Por ese tunel cae, cae, caen esas cosas. Caen por ese tunel y las ves acercarse a la superficie. Rezás porque no la toquen, rezás.


Se sumergen con un golpe.

Y las ondas se mueven y se mueven.

Crecen y crecen.

Y de repente el lago azul se desborda y te inunda todo.

Y el tunel se llena, se llena y se llena.

Y el lago encuentra 2 puntos de escape.

Dos pequeñas salidas.

Muy angostas.

Al lago le cuesta salir.

Pero lo logra.


Gota a Gota.

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- Bueno -pensó- descanso hasta las 4 y treinta y dos. Bajó las escaleras, un peldaño a la vez.

2 horas 12 minutos. Sumándole los 34 minutos extra que había hecho el día anterior. . .

34 más 12. . .

30, 40;

4, 5, 6; 46 minutos; 2 horas 46 minutos.

Para las 4 horas y media (la cuota diaria) 2 horas. . . no, 1 hora algo. . .

2 hs 46 min + 1 hr. . . 3 hrs 46 min asi que 15 min son 4h más 30min. .


1 hora 45 minutos


Al finalizar su cálculo se encontró a si mismo frente al televisor con una taza de café en la mano. Una grata sorpresa. ¿Le había puesto azucar? Miró hacia atrás. Las partículas de azucar en la mesada respondieron su pregunta. Tomó un sorbo del negro y espeso líquido. Negro, espeso y AMARGO líquido. Maldita decantación. Contempló la idea de caminar los 11 pasos que lo separaban de la mesada y las cucharitas. La descartó rápidamente. Miró la taza y los hilos de vapor que se levantaban de la superficie del líquido. Dudó un momento; luego actuó.


Momentos después, con la bebida endulzada, la boca contenta y el dedo índice dolorido se dispuso a terminar su taza y relajó su cerebro. Miró su reloj. 4 y cuarenta y uno.

Mas los 3minutos que el reloj atrasaba. . . 41, 2, 3; 4 y cuarenta y tres.

Con un suspiro apagó el televisor, subió las escaleras, marcó el código de logueo y el teléfono sonó: "Hello this is interpreter 8128, my name is Tom, How may I assist you today?"

El hombre es un ser racional, frío e insípido.
.
Y luego llegan ellas.
.
Que nos revolucionan, nos sorprenden, nos pintan de colores.
.
El hombre es un ser coherente, indiferente y analítico.
.
Y luego llegan ellas.
.
Que nos emocionan, nos apasionan, nos enternecen.
.
Ellas, a veces, se quedan; A veces no, a veces se van.
.
Nos hacen gritar, nos hacen cantar; Nos hacen nacer, morir y llorar.
.
Nos hacen querer, nos hacen amar; Nos hacen perder, reir y ganar.
.
.

Un suspiro, uno y luego otro

Gente con Para-aguas, gente que se moja sin parar

Una mujer que fuma un cigarrillo mientras espera, un hombre que camina rápido, quizás Ella lo espera a Él

Una plaza vacía, "Asociación Argentina Amigos de la Astrología"

Una capucha que cubre una cabeza, una cabeza que ama a esa capucha

Museo de Historia Natural

Espacio de Cultura y Política General "El Cid"

Me quedo dormido, me despierto

Un viaje en el 124 y 1 + 2 + 4 = 7

El número de la perfección

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Tomy y Harry

jugando al juego de escribir una parte cada uno salió este texto loco, verde para Tomy, azul para Harry


Un gran día del futuro próximo él vendrá y desatará su ola de vástagos impíos sobre los campos

infértiles de militarización incompetente hacia la superficie de un mundo extranatural, y la

naturaleza... naturaleza que vivirá por siempre en el alma de todos los cortesanos inconstantes y

estacionarios, cual ávidas gaviotas que, sobrevolando las planicies de Arreit, ingresasen en la

repentina inocuidad incipiente a toda fiebre apreciable por los orcos oscuros de Aradon en vigia

que....


Y quedó incloncluso... quien sabe que locuras podrían haber salido.

Pd: Si se fijan bien hay un fragmento del duende maligno ahí.
.

Insomnia

Three o´clock. He opened his eyes and pondered upon the countless times he had layed there, breathing. The events of the day, women, friends (past and present) raced through his mind.
That was the moment which eluded him, the moment where consciousness slips away and retreats to another world, a shinier, softer world where he was not himself, where he wasn´t bound by his inhibitions and the rules of the real (real?) world didn´t apply.

A thought came to his head and was dismissed as quickly as it had appeared, "of course he wasn´t afraid his breathing would stop as soon as he fell asleep". This momentary outburst made him reflect on how thoughts often proved to be rebellious and unpredictable, true expressions of the "self" that lives inside, the one that waits for that one, rare, moment when the mind is caught off-guard and one can be truly free.

During the day he was able to escape this thoughts or even confront them, the daily distractions somehow made them trivial, unimportant shadows that lurked behind everything else. It was the nights he feared the most, or at least what the nights, with their pressing silence conjured from the dephts of himself, that feeling that started in his stomach and climbed to his chest corroding and rotting everything in its path.

Tomorrow, he was sure of it, he would be able to take on the world, to laugh and talk and even sing but the present, the voices, the music and the faces that played in his head were unbearable. He turned on the light, picked up his pen, took a look at his watch and started writing: Three o´clock. . .
.
.
.

Capítulo III

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"Sólo Dios puede hacer un árbol"


Y se preguntó el hombre ¿Por qué fuego?

Pensó en su muerte, y en el infierno. Pensó en la tortura y en el ángel negro. Sus pecados le darían la oportunidad de conocerlo. Pecados de mente, no pecados de carne, no pecados de hecho.
.
Esa mente que tanto contenía... se engañaba a si misma, traicionada por la lógica y la razón, traicionada por el alma sin corazón.

y entonces ¿Por qué fuego?
.
y la voz dijo:
.
"Porque hasta los hombres hacen fuego; sólo Diós puede crear la luz pura, controlar mares y océanos; el fuego lo ha traicionado, tanto como el hombre, tanto como el ángel negro"
.

.

Y vos Y yo

Y todas las cosas frescas de tu mundo que me quiero llevar al mío

Y todas tus risas

en un abanico

Y todas las caricias que me guardo

te las mando en un avioncito

de papel

Y todos tus besos marcados en mi piel

Y todas tus pieles marcadas

en mis ojos

Y vos

Y yo

Y como dijo el poeta:

". . . una planta de Té, un te quiero, un te adoro y un jamás te olvidaré"

Claro de Luna

Caminando por la calle la otra noche mire hacia arriba y vi la luna.

Una luna llena que, creo que por primera vez en mi vida,

no estaba a lo lejos en el firmamento sino situada exactamente encima mío,

como si todo este mundo fuera solo un agujero, un pozo, y ese círculo de luz sobre mi cabeza,

la única salida.

¿Quién podría conseguir una soga lo suficientemente larga como para poder asomarse del otro lado y salir, de una vez por todas, de este agujero en el que vivimos?

.

.

No llorar

Ella seguía hablando pero sus palabras se habían convertido en un sonido cavernoso e ininteligible.

Todo mi poder de voluntad estaba enfocado en mis ojos.

no llorés
no llorés
no llorés

Pero su boca seguía moviéndose y sus ojos parecían vacíos. Todo lo que le dije, todo lo que la quize.

no llorés, enfrente de ella no, no llorés

Finalmente dejó de hablar. Sus ojos clavados en los mios. Su boca torcida en una mueca de enojo.

no llorés

NO LLORÉS

ESTÚPIDO NO LLORÉS

Y toda la voluntad concentrada en mis ojos no bastó.

porque las lágrimas no nacen de los ojos

nacen del corazón.

Y si me extraño a mi mismo? O no a mi mismo, pero si a una parte de mi.

A la parte que se le ocurren esas ideas que tanto me gustan, divierten, entretienen, conmueven... .

Si estás leyendo esto volvé, posta que no soy mucho sin vos. .

Quizas no de golpe, si querés podés pasarte de vez en cuando a saludar, o sentarte a tomar un Té conmigo.

Y de paso susurrame algo al oído, una oración, un párrafo, un algo. . .

You took my breath away... . .

I´m gonna need it back someday. .

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Música - Musique - Musik - Музыка - 音 乐


Todo comenzó con ese golpe, esa vibración, esa nota.
Y así veía el mundo; sonidos. Cada superficie, cada textura, todas diferentes, todas únicas.
Y siguió golpeando.
Y salió a caminar.









Todo comenzó con ese golpe, esa vibración, esa nota.
Y así veía el mundo; sonidos. Tonos, colores todos provenientes del mismo lugar,
todos derivantes de la misma base.
Y siguió golpeando.
Y salió a caminar.









Todo comenzó con ese golpe, esa vibración, esa nota.
Y así veía el mundo; sonidos.
Millones de opciones, un arcoiris de variaciones y la misma cantidad de formas para conseguirlas.
Y siguió golpeando.
Y salió a caminar.






Todo comenzó. No hubo golpes. Un sentimiento, luego vibración, luego nota.
Y así veía el mundo; sentimientos. Cada uno ligado a un momento,
cada momento ligado a una nota.
Y siguió vibrando.
Y salió a caminar.





Y en el camino se encontraron.
Cada uno con su sonido.
Cada uno disfrutando el sonido del otro.
Y se unieron en canción.
Y siguieron caminando.

Boleto $1
Nafta 0,853 pesos el Litro

Enamorarte a primera vista en el colectivo no tiene precio

Capítulo II

No conocemos porque no queremos conocer.
Aldous L. Huxley


. . . y en ese dia encontré al hombre en la montaña.


Oros - Habla, extraño, que tu silencio perturba hasta al viento que nos roza. Tan inmóvil como el monte mismo que hubo de ser escenario de nuestro encuentro, inanimado como la roca que reposa al borde del camino. . . mas no muerto, tu mente parece transportarte a cúspides divinas y tus ojos insondables relatan una historia que me es ajena. Habla ahora, y descarga en mi tu pena.

Ego - Habla de penas, habla de cimas, de historias y de cosas ajenas cuando es lo que no conoce, todo lo que ignora, lo que apreciar debiera. Busca ignorancia, pues el conocimiento tortura, persigue y lacera.

Oros - ¿Huyes al conocimiento? Huye a la vida entonces, pues el conocimiento es su significado.
Huye al aire, al agua y a todo alimento; cava una tumba y declárate muerto.

Ego - Palabras vanas manchan vuestros labios, solo el que ignora el verdadero saber lo aprecia y apreciar lo desconocido es la mas fútil empresa. Si padecieras el suplicio que el conocimiento conlleva separarías tu mente del mundo y mi mañana sería serena.

Oros - Parto entonces, si es que perturbo tu mañana con ignorancia, pero ningún hombre conoce lo que no debiera, o compartes mi ignorancia o más que un hombre te sueñas.


. . . continué mi marcha por el monte. Leguas de caminata después, el grito del hombre perturbó mi alma entera.






¿Continuará?

La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando.

Pablo Picasso

Capitulo I

. . .y trabajando estaba ese día cuando la inspiración por fin me cruzó mi camino:

Ego - ¿Dónde, oh fuente de sabiduría, gloria máxima, luz divina, has pasado estos días, estas horas, estos años. . . estos años que he estado esperando tu arribo?

I - ¿Cuestionas a la luz? ¿Exiges saber su procedecia? ¿Osas desafiarla con preguntas en lugar de regocijarte en su magnificencia? Vete ya, pues mi presencia insultas con tu insolente mirada.

Ego - Ruego vuestro perdón divina fuente, nombra el risco mas impío y haré de él mi lecho eterno, una palabra tuya y esta insignificante vida que solo ha existido para contemplarte se extinguirá en un instante.

I - Las lenguas de los hombres exudan lisonja y por éste, defecto de tu casta, no serás castigado. Escucha ahora, las palabras que he de pronunciar.

Dolorido, desconcertado y desnudo habría de despertar


minutos


horas


años


VIDAS
después.


Pero despierto como nunca.

continuará. . .

Los cuatro hablantes

-Ayúdenme -dijo el primer hablante- tengo hambre y frío y no sé dónde me encuentro.
El segundo hablante pudo oírlo pero le era imposible responder.
.
-Alguien que me ayude -repitió el primer hablante, incapaz de distinguir siquiera una silueta en la habitación.
.
El segundo hablante lo oyó nuevamente y lágrimas corrieron por su rostro al percatarse de que, sin importar las veces que intentara, no podía emitir sonido.
.
El tercer hablante, quien era testigo de la situación entera, si bien no podía oír las suplicas del primero, notó la desesperación en su rostro e intentó articular una respuesta, solo logrando emitir una serie de sonidos ininteligibles.
.
Entonces el cuarto hombre en la habitación, habiendo oído los gritos del primero y visto la mirada de desesperación del segundo, habló:
.
-Soy yo el que los ha traído a este cuarto, dos de ustedes saben como luzco, dos han oído mi voz pero solo uno podrá contar su historia. . . .
.
. . . .si es que algún día logran salir.
.
El cuarto hablante cerró la puerta de la habitación y un grito de desesperación se oyó en la noche.
.
.

can´t you see that it´s just raining?

ME gusta estar adentro cuando llueve, ver el agua en el vidrio

NO me gusta para nada estar mojado por la lluvia, esa humedad parcial que te deja la ropa fría

En mi primaria, cuando llovía, llegabamos todos y nos sentabamos alrededor de la estufa y asi, lentamente se nos iba secando la ropa

Que buena sensación

Tengo como una fijación con ese tipo de cosas

Me encanta:

- Secar ropa

- Organizar por Color, Nombre, etc

- Quemar cosas

- Apagar fuego

- Derretir hielo

- Congelar agua

No se que será, habría que ver lo que tienen en común esas cosas

¿Cambio?

¿Me gusta el cambio?

no sé

no creo

no sé

Y siempre es asi

r
ro
rol
roll
rolle
roller
rollerc
rollerco
rollercoa
rollercoas
rollercoast
rollercoaste
rollercoaster
rrollercoaster
rorollercoaster
rolrollercoaster
rollrollercoaster
rollerollercoaster
rollercrollercoaster
rollercorollercoaster
rollercoarollercoaster
rollercoasrollercoaster
rollercoastrollercoaster
rollercoasterollercoaster
rollercoasterrollercoaster
rollercoasterollercoaster
rollercoastrollercoaster
rollercoasrollercoaster
rollercoarollercoaster
rollercorollercoaster
rollercrollercoaster
rollerollercoaster
rollrollercoaster
rolrollercoaster
rorollercoaster
rrollercoaster
rollercoaster
rollercoaste
rollercoast
rollercoas
rollercoa
rollerco
rollerc
roller
rolle
roll
rol
ro
r
ro
rol
roll
rolle
roller
rollerc
rollerco
rollercoa
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rollercoast
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rollercoa
rollerco
rollerc
roller
rollerc
rollerco
rollercoa
rollercoas
rollercoast
rollercoaste
rollercoaster
rrollercoaster
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rolrollercoaster
rollrollercoaster
rollerollercoaster
rollercrollercoaster
rollercorollercoaster
rollercoarollercoaster
rollercorollercoaster
rollercrollercoaster
rollerollercoaster
rollrollercoaster
rolrollercoaster
rorollercoaster
rrollercoaster
rollercoaster
rollercoaste
rollercoast
rollercoas
rollercoa
rollerco
rollerc
roller
rolle
roll
rol
ro
r


of Emotions

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El volcán de hielo

Trago creado en la fiesta de la Genial Alina.

A una botella vacía de Dr. Lemon Vodka (no, no puede ser ninguna otra botella, nisiquiera de Dr. Lemon normal)

Agregar:

- 1/4 Vodka

- 3/4 Sprite

- Pedacito de Lima (para que cree efecto tapón y dosifique la bebida)

- Agregar azucar (Lo que crea el efecto volcán y hace que la bebida empieze a salir a borbotones y uno tiene que intentar detenerla)

Trago para que uno disfrute en la compañia de amigos y rompa con los tragos monótonos y aburridos.

Enjoy ;)

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Guest Star: Andrés Federico Gonzalez (Federico Fernandez)

Miguelito era una basura.

Una basurita en realidad.

Una basurita que vivía debajo de la uña de Federico Fernandez.

Miguelito había vivido una vida bastante larga (para una basurita), se había consegido un lindo bulo justo en el centro de la uña del dedo anular y se había formado un grupo de amigos numeroso, conformado por basuritas como él, un poco de cerilla del oído y un mini, micro pedacito de maní que había quedado de una fiesta de la noche anterior al cual llamaban Pepo.

Lo que Miguelito y sus amigos no sospechaban es que esa fiesta había sido la que los había reunido a todos en el espacioso y lujoso vecindario que era la parte de abajo de la uña de Federico Fernandez.

Otro dato que "La Banda" (nombre que, luego de largas y acaloradas discusiónes, había sido seleccionado para referirse al grupo de compadres) ignoraba era que, Andrés Federico (contrario a lo que los hoyos y roturas en su vestimenta podrían indicar) era una persona muy pulcra e higiénica. Este dato que, en cualquier otra circunstancia y, para cualquier otro ser viviente, podría haber llegado a ser trivial, resultó ser de una importancia tremenda para los habitantes de la parte inferior de la uña de su dedo anular.

Fue esa misma mañana que Andrés Federico González abandonó su cama y se dirigió, tambaleante pero seguramente hacia el cuarto de baño. El ruido del agua precipitándose rápidamente sobre el piso de la bañadera hizo temblar de terror al grupo de microscópicos compañeros. Era un sonido que, si bien nunca habían escuchado, vaticinaba el horror que se

avecinaba.

Fue asi como el vecindario de Miguelito y sus amigos fue azotado por una tempestad como nunca se había visto en la uña del dedo anular de Andrés Federico.

No se conoce el paradero actual de "La Banda" pero siempre tendrán un lugar en nuestros corazones.


Un saludo a Andrés Federico Gonzalez (Fede Fernandez) por hacer esta historia posible

Nobody loves you when you´re down and out

Trastabillando, caminando, dando pequeños saltos por la calle.

Tipeando al ritmo de la musica, un piano cibernético.
El ENTER y el Space, la batería
La cabeza de un lado al otro


Mirar a una chica linda por la calle y sonreír
Bailar con la parada del colectivo


But Nobody Knows You When You´re Down and Out.

http://www.youtube.com/watch?v=qkVkyeUbsKA&feature=related

.

Pensamientos a Flor de Piel

Zombies Are-A Rainin´

Manos Frías, llegó el Otoño
Cuando estamos en Verano intento acordarme como es la tos.
No es que la extrañe, sino que intento recordar como era
que me hacía sentir un ataque de tos, esa tos ronca que era dificl de evadir. Llegué hasta simular la tos para recordarla.


Este disco de "The Zombies" te agarra por sorpresa, es como un Medeley quedura todo el disco, uno nisiquiera se da cuenta cuando cambia de tema de lo hilados que están.
¿Qué? ¿El título del álbum? "Odessey and Oracle". (#)


Tendría que aprender a tocar el piano, es lo mejor para acompañarte enuna canción. Tendría que aprender a hacer tantas cosas...También me gustaría hacer teatro, no se que me picó hace poco que convirtiólo que era una atracción inherte en un deseo sin cumplir.La cosa es empezar, en tomar la decisión conciente de hacerlo y anotarme en algún lugar.


Nada literario esta vez, solo pensamientos a flor de piel





(#) Dos días después me doy cuenta de que estaba puesto el Cross-Fade :P

Hay cosas que nos salvan

Un texto, una palabra, una canción
Cosas que nos sacan un peso de encima
Cosas que fluyen desde el pecho, desde el estómago
Cosas que nos abandonan con un escalofrío

Hablar con un amigo hasta que uno pronuncia una palabra
Esa palabra que lo agarra desprevenido y lo quiebra en un instante
Cantar una canción triste y sentir como la angustia se desliza por los labios.
Si, hay cosas que nos salvan
De la desesperación, de la depresión, de la soledad, de la tristeza
De nosotros mismos

*Escuchando "Fields of Gold (Eva Cassidy)"

Under Pressure

You know what do I do? I DON´T that´s what I do. That´s why I organize things, tidy up my bedroom, to do the simple, less challenging assignments. To feel that small victory, like I´m doing something with my life. I guess I need to feel like something matters, like I matter. It´s no use.

I´m slipping, I know it. I´m just waiting for the moment, the exact moment when I lose it, when I finally go crazy.

It has strarted already, I´ve lost my identity.

Who am I?

Am I the person my family knows?

The one that goes every morning to college?

The one that picks up the phone Monday through Friday to work?

Am I the person my friends know?

The person my Best friends know?

Because they are all different people; People that have become more and more different as the years went by.


I´m just waiting for the moment...

when I finally...


Crack

He aquí un texto que escribí en 4to o 5to en la vieja Pc de Harry mientras el mismo escuchaba música acostado en su cama. El señor Lescano fué lo suficientemente leal como para guardarlo durante estos años, es un poco flashero y hasta se puede ver un rastro de una canción de la Tercera Columna, espero que les guste.

¿Dónde está mi elefante?

Seriamente y sinceramente no sabía que pensar. Todo se volvió más brillante y una calidez que me recordaba a mis años de escolar recorrió mi pecho. Quizás el hecho que estuviera desnudo tuvo cierta influencia sobre lo que hice a continuación. Claramente no estaba preparado, pero, ¿Cómo estarlo? Recuerdo vagamente esa noche, como sacada de un ensueño profundo y distante en los recodos de mi conciencia. No puedo decir que estuvo mal, claro que tampoco puedo decir ninguna otra cosa. No desde el ataque de ese diabólico gato. No, mi lengua no ha sido la misma desde entonces. Últimamente estuve pensando en comprarme un perro, uno de esos verdaderamente maléficos y acabar, uno a uno, con todos los gatos de esta maldita ciudad.

Hasta ayer no sabía lo que era la felicidad, nunca pude juntar la voluntad para buscarla en el diccionario, la burocracia que se necesita para ser feliz hoy en día me agobia, aunque no creo que estaría tan interesado en ser feliz si fuera algo relativamente fácil de conseguir. Si hay algo que verdaderamente odio son las masas.

Excepto las medialunas, esas me gustan.

Ayer recordé a Dailan Kifky. No recuerdo exactamente de que se trataba pero se que era de un elefante. Mi madre me lo leía todas las noches.
Otro elefante reconocido era Babar, el Rey de los elefantes, flor de título. Es más, siendo elefante no creo que puedas aspirar a más. El malo era un rinoceronte que quería tocar el saxofón. Que linda infancia que tuve, pude disfrutar de mis años tiernos mientras otros chicos debieron soportar la depresión de una pregunta a la cuál nunca recibieron respuesta: ¿Dónde está mi elefante?
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Escribir

Se sentó a escribir algo.
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Algo, cualquier cosa, lo primero que le pasara por la mente.

Narrar sus intentos de escribir le pareció un buen inicio.

Algo era seguro, su protagonista, si es que iba a haber uno, (todavia no lo había decidido) no debía morir.

¿Por qué era importante la supervivencia de este ser imaginario, inconsecuente, irrelevante?

Le habían hecho notar que últimamente, sino siempre, se encargaba de matar a sus personajes.
¿Por qué hacía esto se preguntó?

Quizás los personajes que uno crea toman vida propia una vez terminada la historia
Quizás no quería encontrarlos por la calle y tener que explicarles porque no habían conseguido a la chica, o porque era importante para la trama que su madre muriera.

Todo esto pasaba por su mente mientras se comía la uña del anular izquierdo y olía un delicioso aroma a café recién hecho.

¿Y si su personaje era un escritor? Así no tendría que matarlo, podría dejarlo vivir para que escriba y dejar todo el asunto en sus manos. Pero, ¿Parar de escribir? No, ¿Qué más lo sacaría de su aburrimiento? Quizás el escritor podría escribirle historias para entretenerlo. No, terminarían compitiendo.

Quizás podría escribirse a si mismo, un poco mejorado tal vez, para que viva su vida, salga con sus amigos, cante en su banda, trate con su familia... .
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Darse un tiempo de ser Él, quienquiera que fuera, y hacer solo eso, ser.


Aunque, ahora que contemplaba la idea... No sabía si quería pasar tanto tiempo consigo mismo
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En la casa amarilla y roja
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En la casa amarilla y roja vuelan pajaros.
Escaleras que suben, que bajan, que caen.
Son dos zorzales los que me intrigan, solo dos.
Rompe el silencio un llanto, desde el cuarto mas alto.

En la casa amarilla y roja alguien agoniza.
Ventiladores que giran, que soplan, que vuelan.
Solo una persona lo sabe, solo una.
Un resplandor desde la sala de estar.

La casa amarilla y roja está en llamas.
Fuego que quema, que come, que grita.
No hay salida.
El humo que sale de la biblioteca es intoxicante.

La casa amarilla y roja ya no existe.
Aire que sopla, que limpia, que borra.
Nadie más.
Un sabor agridulce en la boca.

. . .. . . . .. .113


El 22 de Enero Heraldo rompió el sobre que había encontrado en su almohada y leyó las palabras que se encontraban en el medio de una hoja que, sin ellas, hubiera sido completamente blanca:
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. . .3 horas 22 minutos 45 segundos


Esa noche Heraldo despertó sobresaltado, acosado por un terror inexplicable que había nacido en lo mas profundo de su alma y que lo había arrancando de las profundidades del sueño. No creo que deba decirles, en este punto del relato, a qué hora despertó.
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El 23 de Enero Heraldo entró a su habitación para encontrar un nuevo sobre ubicado exactamente en el medio de su almohada. Tomó el sobre y, sin abrirlo lo comparó al anterior. Eran idénticos. Finalmente, luego de horas de reflexión, tomó coraje y abrió el sobre. Sobre la superficie de la hoja en su interior podía leerse:
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. . .4 horas 14 minutos 6 segundos


A las cuatro y cuarto de la madrugada del día siguiente los vecinos de Heraldo fueron despertados súbitamente por un grito de frustración proveniente de la casa lindante.
¿Cómo podía alguien entrar a su casa, a su habitación y colocar ese sobre vaticinante sobre su almohada sin que él lo advirtiera? ¿Qué clase de poder poseía ese trozo de papel? ¿Por qué razón alguien lo atormentaría de ese modo? Meditó sobre éstas cuestiones hasta que el brillo del alba lo obligó a abandonar la cama.
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Pasaron primero días, luego semanas, eventualmente meses; Los sobres seguían llegando y Heraldo continuó cumpliendo su caprichoso itinerario. A veces despertaba a mitad de la noche, en otras ocasiones no lo hacía hasta bien entrada la tarde.
Los sobres místicos se convirtieron, con el tiempo, en una rutina mas de su aburrida vida.
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El 29 de Septiembre Heraldo entró a su habitación para encontrar, como era costumbre, un sobre esperándolo sobre su almohada. Comenzó a abrirlo con tranquilidad mientras miraba por la ventana intentando adivinar el pronóstico del clima.

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Heraldo abrió el sobre. Una hoja en blanco.

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Volteó el papel varias veces antes de convencerse que no tenía marca alguna. ¿Qué significaba esto? Miró la hoja durante minutos sin fin. Se horrorizó ante la posibilidad de perder la certeza, el conocimiento inequívoco, el mensaje divino el cual no había sabido apreciar durante todo ese tiempo.

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Finalmente, durante horas de duda y postergación, Heraldo se acostó en su cama. Reposó su cabeza en esa almohada y cerró sus ojos.
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En el diario del 30 de Septiembre se leía el nombre de Heraldo Salinas. Se le agradecía por las alegrías brindadas a amigos y familiares y se indicaba el lugar en el cual se habría de llevar a cabo su velorio el primero de Octubre a las 14:00 horas. .
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Les dejo aquí un poema que mi abuela solía relatar cuando yo era chico, que de hecho sigue relatando hasta este dia. Muy triste pero muy lindo.

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La Muñeca

En una noche de invierno

Una niña pordiosera

Con los pies casi desnudos

Y las manecitas yertas,

Cubriendo a modo de manto

Con su falda la cabeza,

Y sin temor a la lluvia

Que cada vez más arrecia,

Contempla extasiada y triste

El interior de una tienda,

Que por su gusto en juguetes

Es de todas la primera.

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¿Qué haces ahí?

Le pregunta con voz desabrida y seca un dependiente,

empujando a la niña hacia la acera,

déjeme usted, es que estaba mirando esa muñeca.

Ah, ya, retírate pronto Y deja libre la puerta.

¿Dígame usted... ¿cuesta mucho?

¿Quiéres marcharte chicuela?

Será muy cara, ¿verdad?

¡Lo que es que si yo pudiera!

Los demonios con la chica

Pues no puede comprarla ella.

¡lárgate a pedir limosna!

La muñeca que te gusta cuesta un duro, conque fuera!

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Marchóse la pobrecita

Ocultando su tristeza.

En vano pide limosna,

Ninguno escucha sus quejas

Y desfallecida y triste,

Cruza calles y plazuelas

Recordando en su amargura

La tentadora muñeca.

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Caballero, una limosna

A esta pobrecita huérfana,

¡Quítate que voy de prisa!

¡Por Dios, señor, aunque sea un céntimo tengo hambre...

¡Pobre niña! ¡Me das pena! ¡Toma!

pero señor, si es un duro!

no le hace, te lo doy para que tengas esta noche buena cama y buena cena

¡Deje usted que le bese la mano!

quieta chicuela,un duro, está contenta,

¡No Será falso! ¿verdad?

¿Cómo muchacha, tú piensas?

¡No señor, dispense usted!

Pero, vamos, la sorpresa...

¡Si me vuelvo loca de alegría!

Que dios le premie en el mundo

Y le dé la gloria eterna

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Y apretando entre sus manos

Convulsiva la moneda,

Corrió por las calles abajo

Veloz como una saeta.

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Otro día se comentaba en la prensa

El hecho de haber hallado

En el quicio de una puerta,

El cadáver de una niña

Abrazada a una muñeca.

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Poema de Vital Aza

I just Called
One is moping around with a Low-Level depression and a splitting headache when you get a call.

Someone saying:

"Want to get you into my life"

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For No One

¿No entendés que no puedo evitar ser un idiota cuando estás en la habitación?

¿No entendés que no sé ni como mirarte?

¿No entendés que me paralizás?

¿No entendés que me derretís?

¿No entendés que me frustrás?

¿No entendés que me inspirás?

¿No entendés que me revolucionás?

¿No entendés que me devastás?



¿No entendés que te quiero?

Lunes 6 AM

Todo comenzó esa mañana, se bañó, se vistió, y salió por la puerta principal. El cielo estaba algo nublado, parecía que podía llover en cualquier instante. Se apresuró abriéndose paso entre la poblada avenida que llevaba a la oficina. Las nubes comenzaban a oscurecerse y el ruido del tránsito se hacía cada vez más insoportable.

Todo comenzó esa mañana, despertó con esa sensación incierta de haber soñado. El cielo estaba algo nublado pero parecía que podía despejarse en cualquier instante. Caminó sin prisa por una calle desierta sin preocuparse por su rumbo. Las nubes comenzaban a disiparse y el silencio de la mañana era relajante.

Las primeras gotas empezaron a caer arruinando el peinado que tan meticulosamente había construido. Meditó, mientras esperaba el cambio de la luz del semáforo, sobre las posibles repercusiones de llegar tarde al trabajo. Cada exasperante segundo se apilaba sobre el anterior y, antes de que se diera cuenta, se encontraba en mitad de la avenida observando el tráfico mientras se acercaba.

Una suave brisa comenzó a soplar moviendo su cabello despeinado. Pensó en como ése era el primer día en mucho tiempo en que no estaba preocupado por el trabajo. El tiempo parecía volar y, ya nada parecía tan importante como había parecido antes. Estaba en paz.
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Write me a Dream

Write me a lake I could skate on in winter, surround it with a forest
Small Ink Butterflies filling the air
A bridge maybe, over the lake. Wooden, old and magnificent
Thousand of trees
Paint everything with the brightest colours
All but one thing
Just one flower
Draw it with pencil
And write your name on it
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Interlocutor #1

¿Que pasa cuando siente esa presión en el pecho?

Eso que no lo deja respirar

Toma un respiro profundo, larga el aire....nada el sentimiento no se va

¿Y si lo agarra por sorpresa? ¿Si de repente se encuentra a si mismo buscando palabras para describir esa sensación?

¿Si siente como si nada fuera importante?

Mira al vacío, siente como si nada estuviera bien

¿Puede resolver un problema que no entiende?

Pero tiene que entenderlo, ¿Cómo que "No sabe"?

Por favor, no sea ridículo, tiene que saberlo

¿Y si siente que ES ridículo? Todo él, ridículo

¿Sin sentido?, ¿sin propósito?, ¿sin utilidad?, ¿sin razón?

¿Entonces qué?

Entonces nada, siga

¿Haciendo qué?

Pues viviendo hombre, viviendo

Viviendo... ¿Así?

¿Pero es que es tan malo?

Solo por momentos... por momentos

Y bueno, ahí tiene, por momentos no está tan mal

¿Y si uno vive mas cuando no puede respirar?

¿Entonces de que se queja?





De no saber

Tips para la vida:
En vez de comprarte un perfume de 95 mangos, pasa por un Farmacity antes de la fiesta y ponete un poco de los perfumes que están para probarse (elegí el mas caro que tengan) ;)
Tip Probado el dia del cumpleaños de Facu. Llegué muy temprano y me puse a dar vueltas por ahí hasta que la ilumnación llegó.

El Hombre que sabía.

Había un hombre que sabía.

Sabía hasta tal punto que todos los otros hombres se reunían alrededor de él para admirarlo.

Era un hombre ordinario a la vista, pero este hombre sabía.

No sabía bien qué, o cómo, pero sabía y eso era sabido por la gente.

Todos los días llegaban nuevos viajantes de lugares remotos para hablar con el hombre que sabía.

Llegaban, entraban a su tienda, el hombre susurraba unas palabras en su oído, y salían.

No hablaban con nadie al salir de la tienda del hombre. Solo tomaban sus cosas y partían.

Así el hombre que sabía recibía visitas durante todo el día.

A nadie se le negaba una entrevista.

Porque el hombre sabía.



Y los años pasaron.

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El hombre que sabía fue envejeciendo.

Y los viajantes seguían llegando, aún de todos lados, aún para saber, aún para hablar con el hombre, con el hombre que, según decían, sabía.

Y una noche el hombre que sabía miró al cielo.

Esa noche el hombre que sabía se fue a dormir.

La mañana siguiente el hombre no despertó y todos los que habían escuchado sus palabras en aquella tienda, lo supieron.

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Mi Bloc de Notas
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El bloc de notas de Windows es eficiente para los escritos.

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Uno siente el súbito torrente de palabras y obtiene, de inmediato, un receptáculo.

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El Word tarda en abrirse en esta maquina, no puedo esperar a que se decida a abrirse mientras las palabras que acababan de aparecer en mi mente se entremezclan con el resto de mis pensamientos.

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Sin embargo el Word me proporciona una capacidad de formato que ni el bloc de notas ni el Worpad logran superar.

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Es por eso que la fugaz inspiración queda plasmada en el bloc de notas; como el filtro en el río, este humilde programa logra rescatar algunas pequeñas pepitas doradas del torrente furioso.

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Más triste es, entonces, el momento en el cual las palabras son arrancadas del Bloc para pasar a ser mostradas en la vitrina de cristal que es el Microsoft Word, el cual no ha tenido la entereza de rescatarlas en primer lugar.Es por esto que hago este saludo y este reconocimiento a mi Bloc de Notas, programa en el cuál guardare y trasportaré este escrito.